Jacques Luc

Lorghi

Hypallage Editions

Un mot d’amour

Les Trals ont déposé leurs canons neutroniques

Sur le cristal sacré, devant le Gâr Whala.

Ces farouches Seigneurs des cavernes cosmiques

Ont accepté la paix offerte par Vhorla.

Un chant victorieux fait tressaillir Gamma,

Étoile fédérant les astrorépubliques.

Le martèlement sourd des rotors magnétiques,

Enfin s’est arrêté dans les cœurs de plasma.

Lorghi, mon tendre amour, te voici revenue.

Le Gorlok lumineux couvre ta cuisse nue

Et le Phélèm doré enflamme tes cheveux.

Ensemble nous prendrons la prochaine fusée

Qui rejoint le sommet de l’île des Rosées.

Nous irons sur l’Arkam renouveler nos vœux.

Le Couronnement d’Ila

Le Crawak Noir ferme les yeux,

Corbeilles d’or, gerbes de feu.

La horde se met à rugir,

On entend les chevaux hennir.

Le Crawak Noir courbe les ailes,

Franges de nuit, manteau de grêle.

L’éclat vermeil d’Héliothir

Sur le palais vient de jaillir.

Le Crawak Noir ferme les serres,

Étaux d’acier, boucles de pierre.

Le vent que l’Arkam fait rugir

Au pied du Trax vient se blottir.

Le Crawak Noir ouvre les yeux,

Iris d’amour, regard de Dieu.

La forêt se met à fleurir

Et les ruisseaux à tressaillir.

Le Crawak Noir étend les ailes,

Tente d’azur, dentelle frêle.

Un diadème de saphir

Éclot soudain tel un zéphyr.

Le Crawak Noir ouvre les serres,

Nœuds de satin, bagues de verre.

Le son joyeux de l’Élithyr

Vient à présent de retentir.

Alors s’entrechoquent les glaives,

Arceaux brûlants, vibrante sève.

Le Crawak Noir prend son essor,

Ila devient Reine d’Arcor.

Elle apparaît, minute brève,

Blanche vapeur, perle de rêve.

Entre ses doigts coule l’Éfré

Élixir de l’Éternité.

L’oracle meurt, le jour s’achève,

Dans le lointain, Théla se lève,

Un halo serti de rubis

Entoure Ila qui resplendit.

Vidéogame

Les p’tits chéris sont dans un coin,

Rivés sur leur jeu vidéo,

Le premier qui marque cent points

Sera promu super-héros.

Trois carrés bleus, un laser rouge,

Des monstres verts, d’affreux crapauds,

Un vampire et des trucs qui bougent,

Faut supprimer tous ces salauds.

Dans son cerveau, la mini-puce

Qui dessine ce rodéo,

Est un démon bourré d’astuces

Qui veut avoir le dernier mot.

Pan, pan, zim, boum, ça va barder !

Feu sur l’écran et dans le mille.

Le monde court un grand danger,

Faut les tuer, vas-y Mimile !

Il est fort tard, mes petits cœurs,

Dit la maman, en pleine guerre.

Allez dormir, car il est l’heure,

Et récitez bien vos prières !

Encore un coup sur les boutons ;

En voilà deux qui sont foutus.

Avant d’entrer sous l’édredon,

On doit prouver qu’ils sont battus.

Hourrah ! La planète est sauvée,

Les gros vilains sont démolis.

La nuit sera très agitée

Et on fera pipi au lit.

Le Krok et le Krak

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krok.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krak.

Rasant les menhirs de Carnac

Ils frôlèrent le Languedoc.

« Ras le bol ! » pesta le gendarme,

« Me réveiller en pleine nuit !

Pourquoi fait-on tant de vacarme

Autour de ces sacrés ovnis ? »

Procès-verbal circonstancié

Fut dressé séance tenante

Et rejoignit le gros dossier

« Affaires soucoupes volantes ».

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krok.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krak.

La nef vira sur les Grands Lacs,

Big Ben égrena ten o’clock.

« By Jove!  » grogna le bobby,

« Toujours ces satanés ufos !

Je vais donc louper le derby

Où courent mes meilleurs chevaux. »

Edward et Dorothy Simpson

Jurèrent avoir observé

Au sud-ouest de Paddington

Un étrange cerceau bleuté.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krok.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krak.

Et contournant le Potomac

Ils survolèrent le Maroc.

« T’as vu quoi ? » demanda grand-père

À son fiston Ali Mehmed.

« J’ai vu, par Allah, une sphère,

Qui se balançait dans le bled. »

« J’ai conçu vingt petits-enfants,

Honneur et gloire au Vrai Prophète ! »

« Mais », dit le vieux, « c’est désolant

D’en avoir un qui soit si bête ! »

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krok.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krak.

L’ovni zébra le Sarawak,

Atteint le Congo sans un choc.

« Sorcier puissant, énorme boule

A mis là-haut forte lueur !

Sorcier puissant, moi pas maboule,

Fille N’dongo vraiment très peur. »

Le sorcier prit deux orchidées

Qu’il malaxa dans le limon.

Les jetant sur la possédée,

Il en expulsa les démons.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krok.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krak.

Zigzaguant à travers l’Irak,

Ils tournoyèrent sur Bangkok.

Le feu passa sur la pagode,

Un visage s’illumina.

L’engin scintillant d’électrodes,

Fut pour lui l’appel du Bouddha.

Quand retentit le gong de bronze

On vint ouvrir le monastère

Pour accueillir un nouveau bonze

Qui renonçait à cette terre.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krok.

« Schémèshnèt ! » dit alors le Krak.

L’ovni retourna sur Galak

Au cœur de la Cité du Roc.

Note : Schémèshnèt

(Robot Linguaspace)

« Coordonnées Roc – 132 – 18 »

Martien analytique – Origine Galak.

De shim ; privatif et d’eshnat :

être, présence, vie, existence.

Expression idiomatique du 7e niveau.

Signification : « Pas de vie ici » ou

« endroit inhabité », « terre déserte ».

Signif. Populaire : « Quel bled ! »

cf. Anthologie Circ. Zèta (Volume 14).

La Conjugaison d’Aldéran

« Borèk tifân siklôn

Karân pala soli.

Toma nabèr kofôn

Kémou boda bori. »

C’est la leçon des enfants

Sur la planète Bora.

Les écoles d’Aldéran

Connaissent bien cet air-là.

« Borèk tifân siklôn

Karân pala soli.

Toma nabèr kofôn

Kémou boda bori. »

La règle est vraiment facile

Et se conjugue en chantant.

Le Système de l’Égyle

La décline à tous les temps.

« Borèk tifân siklôn

Karân pala soli.

Toma nabèr kofôn

Kémou boda bori. »

Quand nos voisins nous croisèrent

Dans leurs cargopropulseurs,

Pour faire honneur à la Terre,

Ils scandèrent tous en chœur :

« Borèk tifân siklôn

Karân pala soli.

Toma nabèr kofôn

Kémou boda bori. »

La grammaire d’Aldéran,

De Singapour à La Mecque,

Fut le hit des thés dansants

Et des lasodiscothèques.

Pub sidérale

Connaissez-vous la passerelle

Entre Miral et Corlian ?

C’est une liaison nouvelle

Qui vous fera gagner du temps

Jadis il fallait quatorze ans,

Vingt mille euros dans l’escarcelle,

Changer trois fois d’exonacelle ;

C’était coûteux et fatigant.

À présent dix-huit mois suffisent,

Et vous voguez à votre guise

En Spirotrain ou Cosmobus.

Extra : Starinter vous propose

La note sous psycho-narcose ;

Plus de tracas ni d’infarctus.

Le Voyage

Le Cuirassé Protopopoff,

Orgueil de toutes les Russies,

Ce matin-là, dans un grand plof,

Quitta la froide Sibérie.

Les vidéo-journaux titrèrent :

« Deuxième vol interstellaire ».

Six mois plus tôt les U.S.A.

Avaient lancé Sud-Pacifique ;

À Baïkonour on se pressa

Pour rattraper les Amériques.

De l’équateur à la banquise,

La randonnée de l’astronef

Fut totalement retransmise

En télécolorelief.

Ce fut pour la planète Terre

Un spectacle extraordinaire.

Protopopoff vogua longtemps

Sur les grand-routes galactiques,

Et sillonna mille océans

Aux profondeurs cosmogoniques.

Les navigateurs intrépides

Croisèrent en ce jour fameux,

Dans le Couloir des Argolides,

Un essaim aux multiples feux.

Au centre d’un cercle argenté

Vibraient trois globes colorés.

Le capitaine du vaisseau,

Ses officiers et l’équipage,

Décidèrent de faire un saut

Près de ces fabuleux rivages.

L’accélérateur photonique

Les dériva rapidement

Sur la trajectoire idyllique

Que dessinait l’anneau brillant.

Les trois mondes furent nommés :

Alceste, Carmen et Lakmé.

Larguant leurs barques spatiales,

Ils branchèrent l’auto-survol,

Et fixant l’allure idéale,

Ils descendirent vers le sol.

Alceste errait comme une folle

Dans un magma blême et glaireux.

D’étranges plantes-lucioles

Lovaient leurs bras gélatineux

Près d’une mer nauséabonde

Où râlaient des formes immondes.

Un groupe ténébreux d’insectes,

Moitié souris, moitié verrats,

Triturait une masse infecte

De putrides agglomérats.

Carmen, dans son épais suaire,

Était épouvantable à voir.

Des mouvements vermiculaires

Agitaient d’énormes suçoirs

Qui menaçants et gueule ouverte,

Vomissaient une bave verte.

Le sol durci comme une croûte

Faite de sang coagulé,

Touchait un ciel qui goutte à goutte,

Distillait un poison glacé.

Lakmé dévoilait les vestiges

D’un monde figé par la peur,

Soudain broyé en plein vertige

Par d’effrayants ordinateurs.

De noirs engins cybernétiques

Mus par décharges ioniques,

Continuaient, inexorables,

À piétiner aveuglément

Dans la poussière et dans le sable,

Un peuple devenu dément.

Les roboscripteurs crépitèrent

Et mirent la presse en émoi.

Les chronoviseurs linéaires

Semèrent angoisse et désarroi.

L’humanité fut consternée

Devant ces images damnées.

Beaucoup de gens s’évanouirent,

Certains moururent sur-le-champ.

Dans la panique et le délire,

On manqua de secours urgents.

Quand l’équipage en eut assez

Du cosmos et de ses problèmes,

Protopopoff, le Cuirassé,

S’en revint vers notre système.

Dès qu’apparut notre planète,

La vérité se fit fort nette :

Si notre Terre est abordée

Par de célestes voyageurs,

De loin, ils la croiront dorée,

De près, ils frémiront d’horreur.

L’Alliance

Vous me peinez, tendre beauté,

Et votre cruauté me choque.

Comment donc osez-vous porter

Cette cape de bébé phoque ?

Il faut, mon cher, pour être belle,

De temps en temps être cruelle !

Je plains les phoques, oui vraiment,

Et ce carnage m’incommode ;

Mais au diable les sentiments

Je préfère suivre la mode.

Raconte-moi, vaillant guerrier,

Tes fameux exploits militaires.

Pour gagner palmes et lauriers,

Combien mis-tu d’hommes en terre ?

Morbleu, au sein d’une bataille,

Comment compter ceux qu’on mitraille !

J’en ai tué peut-être cent,

Ou mille... mais quelle importance ;

C’est en faisant couler le sang

Qu’on mérite la récompense.

Vaillant guerrier, tendre beauté,

Se sont promis d’unir leur vie

Et leurs troubles affinités.

Il est comblé, elle est ravie.

Palmes, lauriers, douce fourrure,

Ont ensemble très fière allure.

Ainsi sont bien souvent liés

En de sinistres tête-à-tête,

Tous ceux qui manquent de bonté

Tant pour les gens que pour les bêtes.

La Bombe

Elle tanguait à la dérive,

Muselant sa fureur captive.

C’était un don de l’Oncle Sam

Pour les enfants du Vietnam.

Un joli bonbon vert olive.

Dans un éclat de torche vive,

Rompant sa fulgurante ogive,

Elle roulait ses grands tam-tam,

La bombe.

Dîners, discours, flots de salive,

On restait dans l’expectative.

On piétinait le macadam

À Paris, New York et Postdam.

Que faisaient donc ces beaux convives ?

La bombe.

Dédié à Duong Van Tho

qui perdit ses deux enfants

le dix-huit juin 1966.

Comptine pour Hiroshima

Hamikado,

D’Hokkaïdo,

Nous a montré

Son vilain nez.

Un vilain nez

Tout glutineux,

Un vilain nez

Tout cancéreux.

Yamamoto,

De Kyoto,

Nous a montré

Ses bras fripés.

Des bras fripés

Et raccourcis,

Des bras fripés

Et rabougris.

Mitsuoki,

De Susami,

Nous a montré

Ses doigts gonflés.

Des doigts gonflés

Et effrayants.

Des doigts gonflés

Et répugnants.

Yoshimatsu,

De Shikoku,

Nous a montré

Ses demi-pieds.

Des demi-pieds

Tout distordus.

Des demi-pieds

Tout distendus.

Toshoïda,

De Nagoya,

Nous a montré

Son beau bébé.

Un beau bébé

Sans yeux ni mains

Un beau bébé

Presque inhumain.

Kurokawa,

D’Hiroshima,

Nous a montré

L’affreux Musée.

L’affreux Musée

Rempli d’horreurs,

L’affreux Musée

Qui nous fait peur.

En souvenir de Takeo Ohira

irradié en août 1945.

Hallali

Le pays que j’aimais disparaît lentement,

Il se meurt étouffé dans un lit de poussières.

Le beau ciel d’autrefois a voilé ses lumières

Et la nuit a caché ses lointains diamants.

La biche et le chevreuil, mes bêtes familières,

Ont déserté les bois pleins de cris alarmants.

La carpe et le brochet ont craché la rivière

Dont les eaux ne sont plus qu’un venin écumant.

Fruit maudit injecté de fange ténébreuse,

Fleur létale entrouvrant des lèvres charbonneuses,

Pauvre oiseau mazouté qui tremble dans ma main.

Contemplez la rançon d’un siècle de folie,

Les hommes sont damnés, il faudrait qu’on les lie,

Car ils vont tout briser ; le pire est pour demain.

Patricia de Burberry

Dans le manoir de Tilbury

Près d’une antique cheminée,

Glisse un fantôme de Lady

Promenant sa tête coupée.

Dans un fin drapé d’organdi,

Parcourant des chambres hantées,

Très doucement elle gémit

En frôlant les dalles glacées.

Patricia de Burberry

Est une charmante poupée,

Et qui n’a pas du tout vieilli

Après deux cent cinquante années.

Beaucoup la trouvent très sexy

Malgré sa tête détachée,

Et nombre de spectres transis

Lui font des grâces éthérées.

Ce soir, des revenants bien mis

Se dandinent dans les allées ;

On organise une party

Dans le sous-sol du mausolée.

Le barman du Caveau « Ci-gît »

Est disc-jockey de l’assemblée.

Il met, dès que pointe minuit,

La sono à toute volée.

Danser la Gigue de Brisby

Avec une tête amputée

N’est pas commode pour Patty,

Mais elle s’est bien entraînée.

Afin de charmer la Lady

Et lui insuffler des idées,

Des ectoplasmes pleins d’esprit

Font de lugubres simagrées.

Dans la Java du Roi Henri

Patricia est bousculée ;

Quelques convives malappris

Ont provoqué une embardée.

Dans les couloirs de Tilbury

Près de l’antique cheminée,

Glisse en pleurant la Burberry

Qui s’en revient, vraiment choquée.

Posant sa tête sur le lit

La belle enfant, traumatisée,

Doit soigner le torticolis

Qu’elle s’est fait dans la mêlée.

Le Violoniste

Papa dans’ le mambo,

Maman le cha-cha-cha.

Mon frèr’ bav’ de techno,

Ma sœur raffol’ de ska.

Moi, je suis pas normal,

Ca cogn’ dans ma cervelle.

J’ai un trouble mental,

Je suis fan de Haendel.

Papa aim’ le lotto,

Maman la tombola,

Mon frèr’ joue au bingo,

Ma sœur au baccara.

Moi, je suis pas normal,

Ca grinc’ dans le plafond.

J’ai un trouble mental,

Je gratt’ du violon.

Papa fait du training,

Maman de la rythmique.

Mon frèr’ s’tap’ du jogging,

Ma sœur d’ l’aérobic.

Moi, je suis pas normal,

J’suis un drôl’ de bonhomme.

J’ai un trouble mental,

Ma gym, c’est l’métronome.

Papa taquin’ les quilles,

Maman le bilboquet.

Mon frèr’ taquin’ les filles,

Ma sœur fait c’qui lui plaît.

Moi, je suis pas normal,

Même un p’tit peu simplet.

J’ai un trouble mental,

Je titille l’archet.

Papa grille du foin,

Maman fum’ des cibiches.

Mon frèr’ se bourr’ de joints,

Ma sœur vend du haschich.

Moi, je suis pas normal,

J’ai l’coup d’ail’ du moulin.

J’ai un trouble mental,

Je m’drogue avec du crin.

Papa boit d’ l’armagnac,

Maman de la vodka.

Mon frèr’ sent le cognac,

Ma sœur boit du coca.

Moi, je suis pas normal,

Y’a tout qui s’désagrège.

J’ai un trouble mental,

Je me soûle au solfège.

Papa est divorcé,

Maman n’est pas ma mère.

Mon frèr’ est un pédé,

Ma sœur s’envoie en l’air.

Moi, je suis pas normal,

Mais eux, c’est pas plus rose.

J’ai un trouble mental,

Faut que j’fass’ quelque chose.

J’ai liquidé mon père,

Mon instrument su’ l’bol.

Puis étranglé ma mère,

Avec un si bémol.

J’ai bousillé mon frère,

J’ai trucidé ma sœur.

Sur un lied de Schubert,

Ma clé de fa dans le cœur.

Moi, je suis pas normal,

Mais j’ai de bons parents.

Pour mon trouble mental,

C’est très réconfortant.

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16, rue de la Marne, 06 500 Menton

Édité sur Internet le 12 juin 2014

Prix : 2,11 €

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ISBN : 978-2-37107-067-7